多人，他的手再也没有抖过。

现在，他看着这双手，握成拳，松开，再握成拳....

......

与此同时，312师师部以东，七公里外的1团三营阵地。

这个阵地已经不叫阵地了，它应该叫坟场。

战壕被炸得七零八落，像一条被巨兽啃过的蛇，断断续续地趴在这片被翻了三遍的土地上。

原本一人深的壕沟现在最浅的地方只能没到膝盖，泥土里混着弹片、碎石、断掉的树枝，还有那些分不清是人是牲口的碎肉。

空气里弥漫着一股说不清的味道，硝烟、血腥、腐臭、还有泥土被烧焦后的焦糊味，这些味道搅在一起，像一锅煮了太久的泔水，熏得人想吐又吐不出来。

黄大发靠在战壕的豁口处，怀里抱着他那支57式自动步枪。

枪管上沾满了泥，弹匣里还剩十七发子弹。

十七发。

他把这个数字在脑子里翻来覆去地念了很多遍，像念一串念珠“十七，十七，十七...”

每念一遍，心里就踏实一点点，但踏实完了又觉得可笑，十七发子弹，能干什么？

对面是周邦的主战坦克、步战车、自行火炮、武装直升机....

他能干什么？

用十七发子弹去崩掉一辆坦克的装甲？

还是用这把老得掉牙的枪去打下一架直升机？

“哥，还有烟吗？”旁边的李文平伸手捅了捅他。

黄大发没有动，过了几秒，他把手伸进口袋，摸出一包皱巴巴的烟，抽出一根，递过去。

李文平接了，又从兜里摸出一个打火机，打了三下才打着，火苗在风里晃了几下，终于点着了烟。

李文平深深地吸了一口，然后慢慢地吐出来，白色的烟在惨白的月光下散开，像一