然后所有人都哭了，他也哭了。

他跪在地上，双手撑着地面，眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸颊滴落在地上，发出细微的吧嗒声。

他以为那是结束。

以为那些饥饿、恐惧、逃亡、躲藏、被人追着打、被狗追着咬、被同类追着吃....都结束了。

以为从今以后，可以像人一样活着了，以为——

他的手指在碎石地上抠出一道浅浅的沟。

他低下头，看着自己那只手。

灰褐色的皮肤，像橡胶一样，没有光泽，没有温度，变长的手指，骨节突出，指缝间有淡淡的蹼膜，灰白色的指甲，像某种爬行动物的爪子。

他每天都会看自己的手，每天都会，但他从来没有看习惯过。

他想起末世前，他的手不是这样的，那时候他的手很白，指节分明，指甲修剪得很整齐。

他努力回想最后一次用那只手，真正的人的手，是什么时候？

想不起来了，那段记忆像隔着一层磨砂玻璃，模糊的、变形的、怎么也看不清。

遥远得就像是上辈子，每次闪过当人的片段，也像是喝了掺水孟婆汤后偶尔渗出的记忆碎片，越努力回忆，就越不真实。

仿佛他生下来就是这副样子、这副所有人都害怕、所有人厌恶、所有人包括他自己，都觉得恶心的样子。

想到这些，李宗明的胃又拧了一下。

他抬起头，重新看向那座小山，卡车已经开走了，那些穿着防化服的司机逃也似的调头离开，像逃离瘟疫。

他看见他们的背影，看见那些厚重的、把整个人裹成罐头的防护服，看见那些从背后伸出来的供气管，看见那些透明的、看不清表情的面罩。

他们厌恶我们。

这个念头突然涌上来，像一块石头砸进胃里。